перечитывала стишки свои в обратном порядке, и прямо видно, как я становлюсь глупее, наивнее и драматичнее. хотя, наверное, то, что я до сих пор их пишу, говорит об оставшейся во мне самовлюбленной королеве драмы, но… недавние работы кажутся мне неплохими. они кажутся мне даже чем-то стоящим чужого внимания, но я-то знаю, что только кажутся, потому что мои стишочки - мои детища, так сказать.

я вообще не могу воспринимать свои работы непредвзято. вот читаю самые первые потуги - и вроде гавно гавном, а меня всё равно цепляет, вызывает мурашки какие-то… такая вот нелегкая жизнь неумехи, возомнившего себя поэтом века.